he matado a Dios, sin ser yo consciente del todo.
una cruz de caravaca dorada reposa en su cuello. encaja su torso en un top talla xs del hm. dice que perdió la virginidad con 15 años en la verbena de su pueblo. reza cada noche y asiste con frecuencia a misa. tiene los ojos pardos y sabe del arte de saludar, de reconocer caras y acordarse de nombres. no le toma tiempo pensar, enhorabuena. el tintineo de sus aretes me resulta hipnótico. opina que si eres guapa no tienes que preocuparte por ser graciosa ni lista, ni comprometida ni desenvuelta, ni leal ni trabajadora. cree que ha matado a Dios, sin ser ella consciente del todo.
no puedo evitar soltar una carcajada. la admiro. me recuerda a las fanáticas que se emocionan al encontrarse en su porche una nueva biblia con la que rezar para que los grillos mormones se extingan; o a las exconvictas con rastas que juran haber encontrado a Dios en la cárcel.
tú.
mata a Dios de vez en cuando.
come poco, fuma mucho, escucha esa canción.
viste de humana, sal de fiesta, drógate, bebe a morro de la botella.
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